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    不亲近，不疏远，不刻意，像对待一个值得培养的晚辈。

    赢西从不在人前叫他“公子”，也从不过问他过去的任何事情。

    偶尔在巡边归来的路上，赢西会策马走在他身边，指着远处某个山坳或某条干涸的河道，给他讲几十年前的一场战役，讲先君年轻时如何在这片土地上驰骋。

    赢说听着，不插嘴，不问，只是听。

    那些故事里的先君和他记忆中的父亲判若两人——记忆中的父亲是病榻上那个面色蜡黄、说话有气无力的病君。

    而赢西口中的先君，是一个在马背上弯弓射雕、在阵前挥戈冲锋的壮士。

    他不知道哪一个才是真的。

    也许都是真的。

    人本来就是会变的，就像他从雍城的公子变成边关的卒子一样。

    日子就这样过下去了。

    赢说以为这就是他的一生。

    在边关，再老了就在营外搭两间土坯房，养几匹马，种几亩薄田，等死。

    挺好的。

    他想。

    比雍城好。

    可命运这东西，从来不会按照你想的来。

    后来若非出子夭折，费忌与赢三父生隙，君位空悬，赢说恐怕真就一辈子在边关了。

    出子没了。

    一个六岁的孩子，坐在秦国最尊贵的位置上，有最好的医师，最好的膳食，最好的护卫，可他没了。

    夭折。

    暴毙。

    这两个词在太庙的录碟中只有寥寥几笔。

    赢说大病，雍邑的使者来了，又回去了。

    再过来时，便已是带着君位的仪仗。

    他姓赢。

    秦国需要一个人坐在那把椅子上，而那个人，只能是他。

    出子六年，也就是出自夭折的那一年，赢说——登基了。

    　　


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